Caden Dior fucks Alex Kof – Time For My Stepson to Service My Ass

O ar em Paris sempre cheirava a pó de arroz e expectativa. Caden Dior, herdeiro de uma das mais tradicionais casas de haute couture, respirava esse ar desde o berço. Seu mundo era de sedas murmurantes, costuras invisíveis e a fria perfeição do chiffon. Ele era um príncipe em um palácio de espelhos, preso a um legado que pesava mais que um vestido de noiva bordado a ouro. Suas próprias criações, ousadas e andróginas, eram constantemente suavizadas pela sombra do sobrenome que carregava.

Alex Kof respirava fumaça de solda e concreto. Um artista de rua ucraniano que chegara a Paris com um mochilão, latas de tinta e nada a perder. Seu estúdio era a cidade. Suas telas, os muros cinzentos. Seu mundo era de cores gritantes, traços agressivos e a beleza caótica do improviso. Alex não acreditava em legados; acreditava no agora, no suor, na tinta respingada nas calças.

Seus mundos colidiram num beco atrás do Centre Pompidou. Caden, fugindo de mais uma reunião enfadonha sobre a próxima coleção, virou uma esquina e parou, hipnotizado. Alex estava lá, de costas para ele, finalizando um mural enorme. Era a figura de um dançarino, seus membros distorcidos em um movimento de fuga, pintado em tons de azul elétrico e vermelho ferido. Era tudo o que a moda de Caden não era: crua, visceral, viva.