Renogold and Jakub Stefano fool around and cum

O vento soprava frio sobre as ruas de Praga, carregando o cheiro de neve prestes a cair. **Renogold**, envolta em um casaco cor de vinho, corria pela Ponte Carlos, tentando escapar do vazio que sentia dentro de si. Ela era uma ourives, famosa por suas peças que capturavam a luz de maneira única, mas sua própria vida parecia opaca. A cidade, tão cheia de história e beleza, já não a aquecia.

Seu refúgio era uma pequena galeria de arte perto do rio Vltava, um lugar silencioso onde as cores nas paredes falavam mais alto que o barulho de seus pensamentos. Foi lá que ela o viu.

**Jakub Stefano** não era um homem barulhento. Sua presença, no entanto, preenchia o espaço. Italiano de nascimento, mas um nômade por escolha, ele era um restaurador de obras de arte, chamado a Praga para dar nova vida a um afresco antigo em uma igreja do bairro de Malá Strana. Seus olhos, da cor do azeviche, possuíam uma profundidade que parecia enxergar além da superfície.

Naquele dia, ele estava na galeria, parado diante de uma escultura de vidro. Renogold parou ao seu lado, sem querer, hipnotizada pela maneira como ele observava a peça – não como um crítico, mas como um amante, entendendo sua alma frágil.

“Ela tem uma rachadura quase imperceptível,” Jakub disse, sem olhar para ela, sua voz um baixo suave com um sotaque que derretia o frio. “É o que a torna perfeita. Mostra que sobreviveu a algo.”

Renogold ficou surpresa. “A maioria das pessoas busca a perfeição sem falhas.”

Jakub finalmente se virou para ela, e seu olhar foi como um raio de sol no inverno. “As falhas são a nossa história, *bellissima*. Sem elas, somos apenas… cópias.” Seus olhos pousaram no colar que ela usava, uma peça sua, um cristal irregular envolto em fios de ouro. “Como este. É lindo porque é único. Como a artista que o fez.”

Ele sabia quem ela era. A admiração em sua voz não era por fama, mas por reconhecimento de um espírito semelhante.

A partir daquele momento, Praga tornou-se um palco diferente. Jakub não a levou a restaurantes caros, mas a cafés escondidos, a becos onde a história sussurrava nas pedras, e ao seu estúdio, cheio do cheiro de tinta a óleo e verniz. Ele lhe mostrou como via a cidade: não como um museu, mas como uma tela viva, cheia de camadas e texturas, assim como as pessoas.

Renogold, por sua vez, mostrou-lhe seu mundo. Como suas mãos transformavam metal e pedra em emoção. Como a luz era sua parceira de dança. Ele a via trabalhar, fascinado, e sussurrava: “Você não faz joias, Renogold. Você aprisiona o crepúsculo.”

O amor deles não foi um furacão, mas o lento e constante renascer da primavera. Foi no toque das mãos enquanto caminhavam, no silêncio cúmplice enquanto trabalhavam juntos em seus espaços separados, mas conectados, e no calor que encontravam um no outro, que finalmente expulsou o frio que habitava o peito de Renogold.

Uma noite, sob o céu estrelado no alto do Castelo de Praga, com a cidade dourada aos seus pés, Jakub pegou sua mão.

“Minha vida foi sobre reparar o passado, *cuore mio*,” ele disse, seus olhos sérios. “Mas com você, eu não quero consertar nada. Quero construir. Um futuro.”

Ele não tirou um anel da bolsa. Em vez disso, colocou em seu pulso uma pulseira de prata. Não era uma peça dela, mas uma dele. Um pequeno fragmento do afresco que restaurara, uma pétala de uma flor desbotada, envolta em prata e protegida por um vidro fino.

“É uma peça de história, Renogold. Uma história que agora inclui você. Uma história que quero continuar a escrever, todos os dias, ao seu lado.”

Renogold não conseguiu conter as lágrimas. Ela não via um objeto, mas uma promessa. Ele não a amava pela jo