Mediterranean Grip – Felipe Ferro and Mini Pouss fuck

Felipe Ferro era um engenheiro de som. Seu mundo era feito de frequências, decibéis e silêncios cuidadosamente editados. Ele passava seus dias em um estúdio escuro, isolando ruídos indesejados e afinando harmonias para que outras pessoas soassem perfeitas. Sua própria vida, no entanto, era um arquivo de takes silenciosos e solidão.

Mini Pouss era uma coreógrafa de *street dance*. Seu mundo era o oposto: explosão de movimento, batidas altas e o som de risadas e passos marcando o ritmo no asfalto de uma praça qualquer. Seu estúdio era a cidade. Seu nome artístico, “Pouss”, vinha de *pousser*, “empurrar” em francês, e era isso que ela fazia – empurrava limites, empurrava a energia para cima, empurrava a timidez dos outros para fora.

Os mundos deles colidiram no parque. Felipe estava lá, tentando gravar sons ambientes para um projeto, o fone de ouvido grudado na cabeça como uma carapaça. De repente, o ritmo contagioso de um *funk* e o burburinho de uma roda de dança invadiu sua gravação. Irritado, ele foi pedir silêncio.

E então a viu. Mini Pouss no centro do círculo, seu corpo uma tradução perfeita da música, cada movimento um verso, cada giro um refrão. Ela não apenas dançava; ela *era* a música incarnada. Felipe ficou paralisado, não pela raiva, mas pela beleza crua daquele som que ele não podia controlar ou editar.

No fim da prática, ele se aproximou, ainda com os fones no pescoço.
— “Eu… eu estava gravando,” ele disse, sem jeito. “Sua dança… estragou meu áudio.”
Mini Pouss olhou para ele, suada e radiante, e riu.
— “Tá com o áudio errado, então. O importante é esse aqui,” disse ela, apontando para os próprios pés. “Você devia gravar esse.”

Era a coisa mais ilógica que alguém já tinha dito a ele. Mas Felipe, pela primeira vez, quis ouvir o conselho. No dia seguinte, ele voltou ao parque, sem seus equipamentos. Apenas para ouvir. Para ver.

Aos poucos, o silêncio meticuloso de Felipe foi preenchido pelo ritmo desordenado de Mini Pouss. Ele começou a gravar as sessões dela, não como um intruso, mas como um colaborador. Ele criava batidas para suas coreografias; ela ensinava seu corpo rígido a sentir a música, não apenas ouvi-la.

O amor deles não foi uma melodia suave, mas uma batida de *funk* que invade um estúdio silencioso e reorganiza toda a mobília. Felipe aprendeu que a vida tem ruídos que não devem ser cortados, e Mini descobriu que até o movimento mais livre tem uma pausa, um suspiro. Juntos, eles criaram uma nova sintonia: onde o ferro aprendeu a dançar, e a dança encontrou seu som mais perfeito.