BR MARRETA e Guilherme fudendo gostoso

Marreta não era um homem de muitas palavras. Seu apelido já dizia tudo: era o que resolvia problemas na base da força bruta, seja num canteiro de obras, seja numa briga de bar. Tinha as mãos calejadas, o rosto marcado e um jeito de quem carregava o mundo nos ombros. O mundo de Marreta era pequeno e cinza, até aquele verão em que Guilherme chegou.

Guilherme era o oposto. Cabelos desarrumados que pegaram o sol, olhos claros que riam antes da boca, e uma leveza que parecia desafiar a gravidade. Era novo no bairro, um estudante de artes que pintava cores onde todos só viam concreto.

O primeiro encontro foi um acidente. Literalmente. Guilherme, distraído esboçando o pôr-do-sol atrás do viaduto, deixou a pasta de tintas cair bem no caminho de Marreta, que voltava do trabalho. Um arco-íris de tinta acrílica manchou irremediavelmente as botas pesadas do operário.