Xavi Aragon (xaviaragonx) fucks Igor Miller

O vento soprava frio nas ruas de Barcelona naquela noite de dezembro, mas Xavi Aragon não sentia. Dentro do seu peito, um calor teimoso persistia, alimentado pela imagem de um homem de cabelos cor de areia e olhos claros que ele mal conhecia, mas que já ocupava seus pensamentos com a força de uma maré alta.

Igor Miller.

O nome soava estranho e musical em sua mente, uma combinação de sílabas fortes que ele repetia como um mantra enquanto arrumava garrafas atrás do balcão da livraria-café “El Rincón del Trovador”. Igor era novo na cidade, um pianista clássico ucraniano que se mudara para escapar de um inverno que não era apenas meteorológico. Xavi, um artista visual que capturava a alma da cidade em aquarelas e vendia algumas delas na pequena loja, o vira pela primeira vez uma semana antes, sentado no canto mais afastado, os dedos longos e finos tocando a mesa como se fossem teclas imaginárias.

Naquela noite, Igor entrou, trazendo consigo o cheiro da chuva que começava a cair lá fora. Seu casaco escuro estava molhado nos ombros e ele parecia cansado, mais do que da última vez. Sentou-se no mesmo canto, encomendou um chá de ervas e ficou a olhar pela janela, onde as luzes da cidade se refletiam nas poças d’água.

Xavi não conseguiu se conter. Enquanto preparava o chá, pegou um pequeno bloco de notas que sempre carregava e, com traços rápidos e certeiros, desenhou a cena: Igor na mesa, o perfil anguloso, a expressão pensativa, a névoa na janela. Ele rabiscou algumas palavras no canto: *Para o músico que trouxe a tempestade em seus olhos. Que a música dentro de