Miles Fallon and Michael Boston fuck

O vento soprava frio nas ruas de Nova York, mas Miles Fallon não o sentia. Encostado na vitrine iluminada de uma livraria, ele sentia apenas o calor do volume de poesias de Emily Dickinson em suas mãos. Era seu refúgio, seu mundo particular após um dia de trabalho intenso.

Foi então que ele ouviu. Um som que cortou o ruído da cidade como uma lâmina afiada: um violoncelo. A melodia era triste e profundamente solitária, preenchendo o vazio entre os arranha-céus. Miles, como que hipnotizado, seguiu o som até um pequeno beco ao lado da livraria.

Lá, sentado em um banco de concreto, estava um homem. Seus olhos estavam fechados, e seus longos dedos dançavam pelas cordas do instrumento com uma intimidade comovente. A música não era apenas tocada; era vivida, cada nota uma gota de emoção pura. Miles ficou parado, esquecendo do livro, do frio, de tudo. Ele apenas ouviu, até que a última vibração do som se dissipou no ar noturno.

O homem abriu os olhos, que eram de um azul profundo e surpreendentemente vulneráveis, e os fixou em Miles. Um leve susto, seguido por um constrangimento.